TG October: Día 23 - Subasta

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Me llamo Derek Holt.

O me llamaba.

Éramos cinco. Marcus, Tyler, Jason, Brett y yo. No éramos una banda de película. Éramos tipos que se habían juntado porque ninguno tenía ya nada que perder y todos sabían cuándo callar. Marcus era el músculo, el que abría lo que había que abrir. Tyler manejaba como si el auto le respondiera al pensamiento. Jason sabía de alarmas y de sistemas. Brett conseguía la información, hablaba con la gente correcta en los lugares incorrectos. Yo era el que decidía. El que decía cuándo entrar y cuándo largarse. El que cargaba con la responsabilidad si algo salía mal.

Llevábamos años juntos. Suficientes para confiar el uno en el otro con cosas que no se le confían a casi nadie. Habíamos hecho trabajos chicos, trabajos medianos, un par de cosas lo bastante limpias como para seguir respirando sin mirar constantemente por encima del hombro. La subasta privada apareció por Brett. Una carpeta con planos, horarios, lista de invitados, el tipo de piezas que solo se mueven cuando nadie está mirando. Parecía el golpe que nos sacaba de una vez de esa vida.

Yo dije que sí.

Yo insistí.

La mansión estaba demasiado silenciosa cuando llegamos. Entramos por el acceso de servicio. Avanzamos. Después solo hubo gas, oscuridad y el ruido sordo de cuerpos cayendo.

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Desperté solo.

Habitación blanca, sin ventanas, luz constante que no permitía distinguir el día de la noche. Las muñecas sujetas. El pecho me ardía por dentro. Cuando intenté hablar, la voz me salió más delgada, más alta, como si algo ya estuviera presionando desde adentro. Mi cuerpo ya no era el mismo, cuando observé por el reflejo de una lámina de metal solo pude ver a una mujer indefensa en donde se supone que debería estar yo.

Oía a los demás.

A través de las paredes, o por algún sistema que dejaban abierto a propósito, llegaban los gritos. Marcus soltando puteadas que se quebraban a mitad de frase. Tyler llorando con un sonido que jamás le había escuchado. Jason golpeando algo una y otra vez. Brett pidiendo, en voz baja, que pararan. Estaban cerca. Suficientemente cerca para que yo supiera que seguían vivos… y para que ellos, tal vez, me oyeran a mí.

Vino el suero. Era extraño, cada aplicación quemaba y sentía como tras cada dosis una parte de mi se hacía papilla desde el interior. No sabría decir exactamente que hacía pero tras unos minutos con un dolor intenso mi cuerpo y mente ya no eran los mismos. Por lo que me explicaron el suero solo te quita la capacidad de negarte. El cuerpo escucha. La cabeza puede gritar todo lo que quiera; los músculos igual obedecen. Es como si pusieran 3 sesiones de hipnosis en una botella y luego te lo inyectaran por las venas para hacerte susceptible a recibir órdenes.

Los días siguientes se convirtieron en una rutina de quiebre.

Día uno

Me desataron lo justo para ponerme de rodillas. Un hombre que no conocía me sujetó el pelo y me abrió la boca. Cuando intenté morder, el suero hizo que la mandíbula se aflojara. Me usaron la garganta hasta el fondo. Cada vez que me atragantaba, esperaban un segundo y seguían. Al terminar me giraron hacia una cámara en la esquina.

—Di: “Que se joda mi equipo”.

Apreté los labios. Negué con la cabeza una, dos, tres veces. Intenté escupir, apartar la cara, cerrar la boca con toda la fuerza que me quedaba. El suero empujó desde dentro. Sentí cómo la mandíbula se aflojaba otra vez, cómo la lengua se movía sin mi permiso. Forcejeé hasta que me temblaron los hombros. Al final las palabras salieron igual, rotas, entre dientes:

—Que… se joda… mi equipo.

Día dos

Me apoyaron a un lado de la cama. Me hicieron doblegarme mientras usaba unas pocas prendas para cubrir mi cuerpo. En ese momento un hombre negro que me superaba en tamaño y fuerza restrego su pene contra mi trasero expuesto. Entraron sin casi prepararme. El dolor fue blanco. Grité. El cuerpo, traidor, no puede contener sus gemidos, aquel hombre terminó empujando mi cuerpo hacia atrás buscando un ritmo que yo no quería. Me usaron hasta que se corrieron dentro varias veces. Después, otra vez la cámara.

—Di: “Me encanta tu verga, dame más”.

Cerré los ojos. Apreté la mandíbula hasta que me dolieron los dientes. Intenté pensar en otra cosa, en cualquier cosa. El suero no negociaba. Sentí el empujón interno. Forcejeé contra las correas, moví la cabeza de un lado a otro, solté un sonido gutural de pura rabia. No sirvió. Las palabras salieron arrastradas, entrecortadas:

—Me… encanta… tu verga… dame… más.

Día tres

Dos hombres. Uno por delante y otro por detrás. Me doblaron sobre la misma camilla y me llenaron hasta que no pude pensar. Cada embestida sacaba sonidos de mi garganta que ya no reconocía. Cuando terminaron me obligaron a mirar a la cámara con la cara hecha un desastre.

—Di: “No me importan. Nunca me importaron”.

Esta vez resistí más. Sacudí la cabeza con violencia, solté un “no” ronco una y otra vez, intenté morder mi propia lengua para no hablar. El suero fue más lento, más pesado, como si disfrutara el forcejeo. Me temblaba todo el cuerpo cuando por fin las palabras se abrieron paso:

—No… me importan… nunca… me importaron.

Día cuatro y cinco

Me usaron de pie, contra el muro, en cuatro, de rodillas. Cada posición venía con una frase nueva. “Soy una puta.” “Mi equipo puede pudrirse.” “Fóllame más duro.”

Cada una me la arrancaron igual. Apretaba los labios hasta hacerse sangre, negaba con la cabeza, soltaba sonidos de rabia y de asco. El suero esperaba. Después empujaba. Y las frases salían igual, más rotas cada vez, más humillantes porque se notaba la pelea.

El cuerpo ya no era mío. Pecho pesado. Cintura estrecha. Entre las piernas solo una abertura sensible que se humedecía incluso cuando yo solo sentía asco. El placer traicionero aparecía sin permiso. Cada vez que el cuerpo se corría yo odiaba un poco más lo que estaba quedando de mí.

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El día de la subasta me sacaron de la habitación blanca. Me lavaron, me depilaron, me maquillaron. Me pusieron un vestido blanco corto que no escondía nada. Me llevaron por un pasillo alfombrado hasta una sala amplia con luces cálidas y asientos de terciopelo. Olor a perfume caro y dinero viejo.

Había hombres de traje, copas en la mano, conversaciones bajas. Y en la primera fila, separados del resto, estaban ellos cuatro.

Marcus. Tyler. Jason. Brett.

Ya no tenían el cuerpo con el que habíamos planeado el golpe, eran mujeres también pero los ojos seguían siendo los mismos. Y en esos ojos solo había odio y una lástima fría. Me miraron como se mira a alguien que te empujó al vacío y después se quedó observando.

El presentador, traje gris, sonrisa profesional, se adelantó.

—Caballeros, el lote principal de esta noche. Para demostrar la calidad de este lote, aqui tenemos una líder. Convertida. Obediente. Entrenada. Y, como tendrán oportunidad de comprobar, plenamente consciente de lo que hizo con su propio equipo. Fue ahí que colocaron frente a todos un video editado con las grabaciones de aquellas palabras que me obligaron a decir estos últimos días.

Me empujaron al centro de la tarima. Intenté hablar. Intenté gritarles que los videos eran mentira, que nunca los había vendido, que cada frase me la habían arrancado a la fuerza. La boca se abrió… y no salió nada de eso. El suero no lo permitió. Solo un sonido ahogado, inútil.

El presentador se colocó a mi lado y, sin ningún pudor, se bajó la bragueta frente a toda la sala.

—Demostración en vivo. De rodillas.

Me arrodillé.

Apreté los labios un segundo. Un último intento inútil.

Después abrí la boca y sentí el peso de su verga sobre la lengua.

Mientras lo chupaba, pude ver de reojo a mi equipo. Marcus tenía la mandíbula apretada. Tyler miraba hacia otro lado. Jason no parpadeaba. Brett, el que había traído la carpeta, tenía una expresión que mezclaba asco y algo parecido al alivio de por fin tener a alguien a quien culpar.

El presentador puso una mano sobre mi cabeza y, con la misma voz tranquila con la que se subasta un cuadro, anunció:

—Que empiece la subasta.

La casa nunca había vendido antigüedades.

Vendía ladrones.

Los atraía con golpes demasiado perfectos, los capturaba, los transformaba y los ofrecía como doncellas obedientes a quien pudiera pagar.

A ellos los vendieron esa misma noche.

A mí me dejaron.

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Epílogo

Las pantallas se encienden todas las noches a la misma hora.

Marcus aparece primero. Ya no tiene el cuerpo con el que forzaba puertas. Pechos pesados, cintura estrecha, muslos abiertos. Un hombre mayor lo embiste desde atrás mientras él mira a cámara con los ojos vidriosos y dice, entre gemidos agudos:

—Derek… hijo de puta… nos vendiste… nos trajiste aquí… ah… más duro…

Tyler sale después. Llorando. Montando a alguien. La voz quebrada, femenina, mientras se corre y escupe:

—Estúpido maricón… siempre supe que nos ibas a joder… métemela toda…

Jason y Brett aparecen juntos en la misma cama, enredados con dos tipos. Se turnan para mirar a cámara mientras los follan. Llaman a Derek traidor. Traidor. Hijo de puta. Cada insulto sale entre gemidos reales, húmedos, de cuerpos que ya no intentan resistirse.

No son montajes.

No hay edición.

Son ellos. Genuinos. Rotos. Odiándolo mientras los usan.

Y yo los miro todas las noches desde el suelo de la misma habitación blanca donde me convirtieron.

A ellos los vendieron.

A mí me dejaron.

La mascota. La putita personal de la casa de subastas.

El suero sigue ahí.

Y Derek Holt ya no manda en nada.

Fin.